Lyrik - 2

ICH IN DER WANNE
DU AM SPIEGEL
DUFT VON RASIERSCHAUM
BADESCHAUM

DEIN RASIERMESSER
EIN SILBERFISCH
BEREIT FÜR DEN SCHNITT
SO DICHT AM BLUT

MICH UMKLAMMERT DIE ANGST
DICH ZU VERLIEREN
UNSERE ZEIT IST KNAPP
FÜREINANDER

DANN
EIN KLECKS RASIERSCHAUM AUF MEINER NASE
TRAUER UND HOFFNUNG
KINDLICHER SELBSTBETRUG

DIE ZEIT STEHT
EINE SEKUNDE
ICH ZIEH DEN STÖPSEL
ERBARMUNGSLOS FLIEßT
DIE HOFFNUNG DAVON

AM WANNENRAND
KLEBT EIN RAND AUS ANGST
VIELLEICHT SOLLTE ICH NUR
NOCH
DUSCHEN

(Jens Borrmann, "Wasserflecken")

ICH LIEBE
DEINE
STIMME.

DEN KLANG,
WIE DU
DEINEN
NAMEN
SPRICHST.

ICH KANN
SIE SO OFT
HÖREN,
WIE ICH
WILL.

DAZWISCHEN
DER
PIEPTON.

DAS IST
WIRKLICH
ETWAS GUTES
AN EINEM
ANRUFBEANTWORTER.

(Jens Borrmann, "Kopfsprung")

ZWEI
GESCHLECHTER
GIBT ES.

BEGRENZTE
AUSWAHL.

ENTWEDER
WAR
EVOLUTION
ZU
GEIZIG

ODER

SIE
AHNTE
UNSER
VERSAGEN
IM
VORAUS

VERSCHWENDUNG
HAT
KEINEN PLATZ
IN DER
NATUR.

EINS UND EINS
MACHT ELF.

(Jens Borrmann, "Kopfsprung")

ICH SPENDE
MEIN HERZ
FÜR DIE,
DENEN ES FEHLT.

ICH SPENDE
MEINE LUNGE
FÜR DIE,
DIE ABTAUCHEN.

ICH SPENDE
MEINE AUGEN
FÜR DIE,
DIE WEGSEHEN.

ICH SPENDE
MEINE BEINE
FÜR DIE,
DIE SICH NICHT
BEWEGEN WOLLEN.

ICH SPENDE
MEINE HÄNDE
FÜR DIE,
DIE NICHTS BEGREIFEN.

ICH SPENDE
MEINE HAUT
FÜR DIE,
DIE SICH EINIGELN.

ICH SPENDE
MEINE STIMMBÄNDER
FÜR DIE,
DIE SCHWEIGEN.

ICH SPENDE
MEINE NASE
FÜR DIE,
DIE SICH NICHT
RIECHEN KÖNNEN.

ICH SPENDE
MEINE OHREN
FÜR DIE,
DIE NICHT ZUHÖREN.

(Jens Borrmann, "Kopfsprung")

DIE NATUR
GIBT NOCHMAL
RICHTIG
GAS.

FARBEN
IM ÜBERDRUSS.

DAS LAUB
DUFTET
NACH
ABSCHIED.

ES WIRD
ZEIT
NACH HAUSE
ZU GEHEN.

ANKOMMEN.
MIT
DER LIEBSTEN
EINEN
KAKAO
TRINKEN.

ABENDS
GREIFT
DER WINTER
NACH UNS.

KEINE CHANCE,

DAFÜR IST DER
KAKAO VIEL ZU SÜß.

(Jens Borrmann, "Kopfsprung")

Jens Borrmann aus Chemnitz ist Erzieher, Sozialarbeiter und Supervisor sowie Lehrtherapeut und 1. Vorsitzender am Sächsischen Institut für Systemische Beratung und Therapie. Neben seiner Tätigkeit im Beratungs- und Weiterbildunggeschäft schreibt er Gedichte, von denen bereits zwei bei Lyrikwettbewerben prämiert worden sind. Im Eigenverlag sind 2009 zwei Gedichtbände erschienen ("Kopfsprung" und "Wasserflecken"), die auch über Amazon erhältlich sind. Ich freue mich, an diesem und den kommenden Sonntagen bis Dezember ausgewählte Gedichte von Jens Borrmann veröffentlichen zu dürfen.

Mist. Drei zuviel.

Siebzehn Worte schreibe ich
auf dies leere Blatt,
acht hab' ich bereits vertan,
jetzt schon sechzehn und
es hat alles längst mehr keinen Sinn,
ich schreibe lieber dreißig hin:
Dreißig.

(Aus: Robert Gernhard. Reim und Zeit. Gedichte. Philipp Reclam Verlag Stuttgart)

Ja, das möchste:
Eine Villa im Grünen mit großer Terrasse,
vorn die Ostsee, hinten die Friedrichstraße;
mit schöner Aussicht, ländlich-mondän,
vom Badezimmer ist die Zugspitze zu sehn -
aber abends zum Kino hast dus nicht weit.
Das Ganze schlicht, voller Bescheidenheit:

Neun Zimmer - nein, doch lieber zehn!
Ein Dachgarten, wo die Eichen drauf stehn,
Radio, Zentralheizung, Vakuum,
eine Dienerschaft, gut gezogen und stumm,
eine süße Frau voller Rasse und Verve -
(und eine fürs Wochenend, zur Reserve) -
eine Bibliothek und drumherum
Einsamkeit und Hummelgesumm.

Im Stall: Zwei Ponies, vier Vollbluthengste,
acht Autos, Motorrad - alles lenkste
natürlich selber - das wär ja gelacht!
Und zwischendurch gehst du auf Hochwildjagd.

Ja, und das hab ich ganz vergessen:
Prima Küche - erstes Essen -
alte Weine aus schönem Pokal -
und egalweg bleibst du dünn wie ein Aal.
Und Geld. Und an Schmuck eine richtige Portion.
Und noch ne Million und noch ne Million.
Und Reisen. Und fröhliche Lebensbuntheit.
Und famose Kinder. Und ewige Gesundheit.

Ja, das möchste!

Aber, wie das so ist hienieden:
manchmal scheints so, als sei es beschieden
nur pöapö, das irdische Glück.
Immer fehlt dir irgendein Stück.
Hast du Geld, dann hast du nicht Käten;
hast du die Frau, dann fehln dir Moneten -
hast du die Geisha, dann stört dich der Fächer:
bald fehlt uns der Wein, bald fehlt uns der Becher.

Etwas ist immer.
Tröste dich.

Jedes Glück hat einen kleinen Stich.
Wir möchten so viel: Haben. Sein. Und gelten.
Daß einer alles hat:
das ist selten.


(Kurt Tucholsky 1927)

raufgesprungen
runterpardauzt
von der frau dafür angeschnauzt
gut gegessen
zufrieden gekackt
grundlos im genick gepackt
bloß wegen des blumenvasenbesuchs
aufspüren eines feinen geruchs
dreckeimer nach käserinden durchsucht
von der frau dafür angeflucht
nicht übel genommen
heftig geschnurrt
und ihr ein liedchen ins ohr gegurrt

Eva Demski

Siebenmal mein Körper

Mein Körper ist ein schutzlos Ding,
wie gut, daß er mich hat.
Ich hülle ihn in Tuch und Garn
und mach ihn täglich satt.

Mein Körper hat es gut bei mir,
ich geb' ihm Brot und Wein.
Er kriegt von beidem nie genug,
und nachher muß er spein.

Mein Körper hält sich nicht an mich,
er tut, was ich nicht darf.
Ich wärme mich an Bild, Wort, Klang,
ihn machen Körper scharf.

Mein Körper macht nur, was er will,
macht Schmutz, Schweiß, Haar und Horn.
Ich wasche und beschneide ihn
von hinten und von vorn.

Mein Körper ist voll Unvernunft,
ist gierig, faul und geil.
Tagtäglich geht er mehr kaputt,
ich mach ihn wieder heil.

Mein Körper kennt nicht Maß noch Dank,
er tut mir manchmal weh.
Ich bring ihn trotzdem übern Berg
und fahr ihn an die See.

Mein Körper ist so unsozial.
Ich rede, er bleibt stumm.
Ich leb ein Leben lang für ihn.
Er bringt mich langsam um.

(Robert Gernhard, Reim und Zeit. Gedicht, Reclam 2005)

Ach, wär ein Ich

Capriccio über den Trennungsstrich in Liebe und Lyrik

Ach, wär ein Ich
und nicht nur dieses Äch-
zen von gestanz-
tem und verspanntem Blech,
nicht nur das Quiet-
schen ausgefranster Bowdenzüge,
lieber ein Lied-
chen, das mich außer Landes trüge,
am liebsten Liebe, die
- wie kurz sie sei -
statt hier bei Brunch mit Lie-
und Bi-Bedienerei,
Mundwinkelküssen,
achtlos appliziert,
auf Stehimbissen, wie?
von wem? ich weiß nicht, eingeführt -
Ach, wär ein Ich,
und Ihr, Madame, mit mir zusammen im Gesträuch:
ich e i n m a l rich-
tig in und Ihr gesammelt außer Euch.

(Aus: Wenn - aber dann. Vorletzte Gedichte. Rowohlt , Reinbek 1999. Foto: Rowohlt)

Kinderhymne
Anmut sparet nicht noch Mühe
Leidenschaft nicht noch Verstand
Daß ein gutes Deutschland blühe
Wie ein andres gutes Land
Daß die Völker nicht erbleichen
Wie vor einer Räuberin
Sondern ihre Hände reichen
Uns wie andern Völkern hin.

Und nicht über und nicht unter
Andern Völkern wolln wir sein
Von der See bis zu den Alpen
Von der Oder bis zum Rhein.

Und weil wir dies Land verbessern
Lieben und beschirmen wir's
Und das liebste mag's uns scheinen
So wie andern Völkern ihrs.

Im Abendrot

Wir sind durch Not und Freude
Gegangen Hand in Hand:
Vom Wandern ruhen wir beide
Nun überm stillen Land.
Rings sich die Täler neigen,
Es dunkelt schon die Luft,
Zwei Lerchen nur noch steigen
Nachträumend in den Duft.
Tritt her und laß sie schwirren,
Bald ist es Schlafenszeit,
Daß wir uns nicht verirren
In dieser Einsamkeit.
O weiter, stiller Friede!
So tief im Abendrot,
Wie sind wir wandermüde -
Is dies etwa der Tod?

Joseph von Eichendorff

Die beiden Esel

Ein finstrer Esel sprach einmal
zu seinem ehlichen Gemahl:

"Ich bin so dumm, du bist so dumm,
wir wollen sterben gehen, kumm!"

Doch wie es kommt so öfter eben:
Die beiden blieben fröhlich leben.

Christian Morgenstern, Galgenlieder

Palmström, etwas schon an Jahren,
wird an einer Straßenbeuge
und von einem Kraftfahrzeuge
überfahren.

»Wie war« (spricht er, sich erhebend
und entschlossen weiterlebend)
»möglich, wie dies Unglück, ja -:
daß es überhaupt geschah?

Ist die Staatskunst anzuklagen
in bezug auf Kraftfahrwagen?
Gab die Polizeivorschrift
hier dem Fahrer freie Trift?

Oder war vielmehr verboten,
hier Lebendige zu Toten
umzuwandeln, - kurz und schlicht:
Durfte hier der Kutscher nicht -?«

Eingehüllt in feuchte Tücher,
prüft er die Gesetzesbücher
und ist alsobald im klaren:
Wagen durften dort nicht fahren!

Und er kommt zu dem Ergebnis:
»Nur ein Traum war das Erlebnis.
Weil«, so schließt er messerscharf,
»nicht sein kann, was nicht sein darf.«

Christian Morgenstern

Mit den Armen nackt, wie ihr Gewissen,
Liegt die Liebste in den Kissen, in den weißen.
Frühling hat die Fenster aufgerissen,
Sonne rollt den Leib den frühlingsheißen.
Mit der Lust von schönen wilden Tieren
Kommt die Sonne breit auf allen Vieren,
Sonne hat für meine Liebste Zeit;
Wie die Katzen liegen sie beisammen,
Wie die Katzen, deren Haare Funken flammen.

Max Dauthendey (1867-1918, Foto: Wikipedia)

Glück und Unglück,
die rasch uns und überwältigend treffen,
sind sich im Anfang,
wie Hitze und Frost bei jäher Berührung,
kaum unterscheidbar nah.

Wie Meteore
aus überirdischer Ferne geschleudert,
ziehen sie leuchtend und drohend die Bahn
über unseren Häuptern.
Heimgesuchte stehen betroffen
vor den Trümmern
ihres alltäglichen, glanzlosen Daseins.

Groß und erhaben,
zerstörend, bezwingend,
hält Glück und Unglück,
erbeten und unerbeten,
festlichen Einzug
bei den erschütterten Menschen,
schmückt und umkleidet
die Heimgesuchten
mit Ernst und mit Weihe.

Glück ist voll Schauer,
Unglück voll Süße.
Ungeschieden scheint aus dem Ewigen
eins und das andre zu kommen.
Groß und schrecklich ist beides.
Menschen, ferne und nahe,
laufen herbei und schauen
und gaffen
halb neidisch, halb schaudernd,
ins Ungeheure,
wo das Überirdische,
segnend zugleich und vernichtend,
zum verwirrenden, unentrinnbaren,
irdischen Schauspiel sich stellt.
Was ist Glück? Was ist Unglück?

Erst die Zeit teilt beide.
Wenn das unfaßbar erregende, jähe Ereignis
sich zu ermüdend quälender Dauer wandelt,
wenn die langsam schleichende Stunde des Tages
erst des Unglücks wahre Gestalt uns enthüllt,
dann wenden die Meisten,
überdrüssig der Eintönigkeit
des altgewordenen Unglücks,
enttäuscht und gelangweilt sich ab.

Das ist die Stunde der Treue,
die Stunde der Mutter und der Geliebten,
die Stunde des Freundes und Bruders.
Treue verklärt alles Unglück
und hüllt es leise
in milden,
überirdischen Glanz.

Dietrich Bonhoeffer

(geschrieben im KZ Buchenwald, Juni 1944)

Heute kein systemagazin-Eintrag: Zu schön der sommerliche Schluss der Osterferien, als dass man hätte arbeiten können. Aber doch noch ein Frühlingsgedicht:

Hier lieg ich auf dem Frühlingshügel:
Die Wolke wird mein Flügel,
Ein Vogel fliegt mir voraus.
Ach, sag mir, all-einzige Liebe,
Wo du bleibst, daß ich bei dir bliebe!
Doch du und die Lüfte, ihr habt kein Haus.
Der Sonnenblume gleich steht mein Gemüte offen,
Sehnend,
Sich dehnend
In Lieben und Hoffen.
Frühling, was bist du gewillt?
Wann werd ich gestillt?
Die Wolke seh ich wandeln und den Fluß,
Es dringt der Sonne goldner Kuß
Mir tief ins Geblüt hinein;
Die Augen, wunderbar berauschet,
Tun, als schliefen sie ein,
Nur noch das Ohr dem Ton der Biene lauschet.
Ich denke dies und denke das,
Ich sehne mich, und weiß nicht recht, nach was;
Halb ist es Lust, halb ist es Klage;
Mein Herz, o sage,
Was webst du für Erinnerung
In golden grüner Zweige Dämmerung?
- Alte unnennbare Tage!

Eduard Mörike